内江做服务的小巷子
你拐进那条巷子时，日头正懒懒地往西沉。青石板路吸饱了白天的热气，这会儿才微微吐出来，蒸得空气有点黏糊。两旁的砖墙被时光啃得坑坑洼洼，灰扑扑的，墙根底下却绿得精神——是些叫不出名的野草，硬是从石板缝里钻出头来，倔得很。
巷子不宽，两边挤挤挨挨全是铺面，门脸都不大，可名字响亮得很——“王师傅修鞋铺”、“李阿姨改衣坊”、“张记五金杂货”……招牌有的褪了色，有的干脆就是硬纸板写的，用浆糊糊在门框上，风吹日晒，字迹都晕开了。
修鞋的王师傅
王师傅的铺子就在巷口。他呢，常年窝在那张矮板凳上，腰弯得像张弓。面前摆着个铁疙瘩似的修鞋机，旁边散乱地堆着各种皮子、鞋油、胶水，味道混在一起，不香，也不难闻，就是一股……过日子的实在味儿。你刚走近，他眼皮都没抬，声音倒先出来了：“鞋脱下来看看？”那语气，仿佛早就在这儿等着你了。一位大妈拎着只开了口的皮鞋，正跟他絮叨：“老王。庑呕幻欢嗑媚兀τ炙闪？你说是不是现在的东西都不经用……”王师傅鼻子里哼了一声，接过鞋，手指在裂口处摩挲几下，像号脉的老中医，半晌才慢悠悠道：“不是东西不经用，是你走路太费劲儿。”他拈起一枚小钉子，含在嘴里润润，拿起小锤子，“笃、笃、笃”，声音清脆又稳当。钉子嵌进去，裂口乖乖合拢，像从没分开过。大妈接过修好的鞋，嘀咕着“多少钱？”，王师傅摆摆手，沾满黑胶的手在围裙上随意蹭了蹭：“老规矩，小毛。皇涨。”巷子里的光落在他花白的头发上，那点手艺人的傲气，在胶水和皮革的气味里弥漫开来。
缝补的李阿姨
再往里走几步，是李阿姨的改衣坊。铺子小得只能站两三个人，墙上挂满了花花绿绿的布料，还有各色线轴。李阿姨戴着顶老花镜，镜片厚得像酒瓶底。她正对着一件衬衫的破洞较劲，针线在她枯瘦的手指间穿梭，快得让人看不清。一个年轻姑娘拿着条新买的牛仔裤，裤腿长得能扫地，有点不好意思地问：“阿姨，能改短点吗？我……明天急着穿。”李阿姨从眼镜框上方瞅了她一眼，手上的活计没停：“放那儿吧，太阳下山前你来拿。”姑娘刚转身，她已麻利地拿起粉饼，在裤腿上“唰唰”画好线。剪刀“咔嚓”一声，利落干脆。缝纫机随即“哒哒哒”响起来，那声音密实又安稳，像这巷子跳动的脉搏。
一股霸道的香气突然钻进鼻子，是巷子深处的“刘记锅盔”。小推车上，面团在老板娘手里被揉捏、摊开，甩进滚油锅里，“滋啦”一声脆响，金黄的面饼立刻膨胀起来，油花欢快地跳跃。刚出锅的锅盔烫手，咬一口，外皮酥脆得直掉渣，内里却软和，裹着喷香的椒盐和肉末。老板娘一边麻利地翻着锅里的饼，一边中气十足地招呼：“刚出锅的！香得很！”几个放学的孩子围在摊前，踮着脚，眼巴巴地望着。老板娘笑着，把几个小点的饼塞进他们手里：“快回家去，别让爸妈等急了！”孩子们欢呼一声，捧着热乎乎的锅盔，笑声清脆地撞在巷子的老墙上。
五金店的老张，正给邻居配一把新钥匙。钥匙在砂轮上打磨，“嗤嗤”地冒着火星子，他眯起眼，像是在雕琢什么艺术品。巷子尽头的老茶馆里，竹椅“吱呀”作响，几个老爷子捧着搪瓷缸子，茶烟袅袅，龙门阵摆得正酣，偶尔爆发出一阵爽朗的笑声，惊飞了屋檐下打盹的麻雀。
路灯次第亮起，昏黄的光晕温柔地包裹着这条小巷。王师傅收拾着他的家什，李阿姨锁上改衣坊的小门，锅盔摊的油香也渐渐散去，只留下石板路上深深浅浅的油渍印记。这里没有高楼商厦的锃亮招牌，也没有千篇一律的“欢迎光临”。有的只是沾满鞋油的手指、缝补岁月的针脚、熨帖肠胃的烟火气。这些小小的铺面，像嵌在老城肌理里的一颗颗纽扣，用最不起眼的手艺，日复一日地扣紧邻里的冷暖。
走出巷口，身后那方小小天地里的敲打声、缝纫声、家常话，并未消散。它们沉甸甸地落在心坎上，让你忽然明白：真正维系着街巷体温的，从来不是那些华美的外壳，而是这些低矮门楣下，一双双沾着生活印记的手，日复一日地修补着日子里的窟窿。