咸阳小巷子里150的爱情
咸阳城东头，有片老区，巷子窄得只能容两人错身。青砖墙根儿常年洇着湿痕，墙角挤着几盆半死不活的绿植。老马面馆就窝在这巷子深处，门脸儿旧得掉了漆，几把塑料凳、三四张油腻木桌，就是全部家当。
我在这煮面，刚满一年。老板老马说，巷子里的日子，像那口煮了二十多年的老汤锅，熬得是个人情味儿。每天下午三点半，雷打不动，那瘦高个儿的男孩就来了。永远坐靠门那张吱呀响的凳子，点一碗油泼面，六块钱。
油泼面
他话少得可怜，进店就闷头坐下，像要把自己嵌进那破板凳里。我端面过去，碗底磕在桌上的声音也惊不醒他。他吃相斯文，一点一点地挑，偶尔抬眼，撞上我的目光，立刻又垂下去，耳根子泛红——真怪，这年头还有会脸红的年轻人？
日子久了，像墙上那水渍洇开，话也多了几滴。他叫小陈，在巷口修车铺当学徒。他夸我面揉得劲道，葱花切得细。有时我会偷偷给他碗底多埋一小撮肉臊子。他吃得额头冒汗，嘴角沾上油亮的辣子，自己却浑然不觉。
有天傍晚，暴雨突至，屋檐水砸在地上溅起老高。小陈冲进来时浑身湿透，头发贴着额角，水珠顺着下巴往下淌。他抖着嘴唇，说：“来碗面，多…多放辣子。”
“淋成这样，再加辣子，不怕烧心。俊蔽冶呃堂姹呤。
他抹了把脸，露出一口白牙：“辣点好，驱寒。”
那晚，我把风扇悄悄转向他那边。雨声哗哗砸在棚顶，店里没其他客人，只有风扇嗡嗡转着。他呼噜噜吃着面，我擦着永远擦不干净的灶台，空气里飘着油辣子和雨水的混合气味，竟格外熨帖。
150块
日子照旧流淌。可有一天，小陈竟在中午就来了——不是饭点，店里空荡荡的。他站在门口，影子被阳光拉得细长，手指在洗得发白的裤子上蹭来蹭去，像要蹭掉一层皮。
“今天…不吃面了？”我放下抹布。
他深吸一口气，像是鼓足了千斤的勇气，猛地从口袋里掏出几张皱巴巴的票子，啪一声按在油腻的桌面上。一张一百，一张五十，红得刺眼。
“给…给你！”他声音有点抖，眼神却亮得惊人，“这钱…你拿着！”
我一愣，看着那堆在油渍里的钞票，没明白：“给我？干嘛？”
他脸涨得通红，脖子都梗起来：“我…我请你吃饭！想请你去…去外头吃顿好的！”他指着桌上那150块，仿佛那是他全部家当的底气。
心口像是被那150块钱烫了一下。我看着他洗得发毛的衣领，磨破的袖口，还有那被机油染得洗不出的指甲缝，忽然明白了什么。这150块，或许是这个学徒工省吃俭用才攒下的“巨款”。
我拿起抹布，避开他灼灼的目光，低头用力擦着那张永远擦不净的桌子：“外头？外头的馆子能有老马这汤头香？”我顿了顿，把声音放软，“想吃好的？成。让鞫仪资指氵ν肟淼模傥粤┖砂。”
小陈眼里的光瞬间黯淡下去，像被风吹灭的蜡烛。他一把抓起桌上的钱，胡乱塞回口袋，转身冲出了面馆，连凳子都没碰响一下。
我捏着油腻的抹布站在那儿，看着他消失在小巷拐角，空落落的。那150块灼热的触感，仿佛还留在指尖。
油泼面的香气
隔天傍晚，小陈没来。巷子里飘着别家的饭菜香，老马嘟囔着“怪了，那小子今天不饿？”第三天，那熟悉的瘦高身影终于又出现在门框里，只是没坐老位置，远远地缩在角落。
我端了碗油泼面过去，特意多加了勺辣子和臊子。碗放下的瞬间，他猛地抬头，眼神像受惊的小兽。我指了指碗底：“喏，荷包蛋，俩。”
他盯着那两个白嫩嫩的蛋，又看看我，眼圈突然就红了。他慌忙低下头，筷子在碗里搅动，挑起一大筷子面塞进嘴里，辣油沾了满嘴，混着含糊不清的声音：“香…真香。”
巷子里的风，裹着油泼面的香气，慢悠悠地吹过油腻的桌子、陈旧的板凳。咸阳城东头这片老巷，日子照旧是咸的、辣的、烟火气十足的。只是那150块钱的重量，沉甸甸地压在了心底最软的那块地方——这世间的情意，哪里需要金碧辉煌的厅堂？最朴拙的笨拙里，藏着最滚烫的真心。
那碗加了两个荷包蛋的油泼面，只收了他六块钱。他埋头吃面时，我悄悄把那张写着150元存款的、他慌乱中遗落的修车铺工资条，轻轻塞回了他的工具包深处。