渭南小巷子里150的爱情
渭南城西，藏着条叫“青石巷”的老街。大清早，巷口那棵老槐树底下就热闹开了。早点摊子一溜排开，蒸包子的白气、炸油条的香气、刚出锅豆浆的热气，混着街坊四邻嗡嗡的说话声，把个窄窄的巷子塞得满满当当。
就在这烟火气最浓的拐角，支着个不起眼的包子摊。摊主老李，头发花白，腰板却挺得直直的，手上动作麻利得很。旁边坐着他老伴儿王姨，膝盖上搭着条旧毛线毯，正眯着眼，一针一针地织着什么。
“老李，俩肉包，一碗稀饭！”？驼糯笠烀攀炻返刈。
“好嘞，马上！”老李揭开笼屉，白花花的热气“呼”地扑了他一脸。王姨在一旁轻声提醒：“当心烫着。”老李嘿嘿一笑，没言语。
罐子里的秘密
日子像巷口老槐树的叶子，绿了又黄。王姨的咳嗽，入秋后就没断过根，咳得巷子这头都能听见那头的动静。老李嘴上不说，眉头却锁得一天比一天紧。
有天收摊，王姨翻箱倒柜找她那个宝贝似的旧饼干铁罐——那是她攒点零碎钱的地方。罐子空空如也！她心里咯噔一下，脸都白了：“钱呢？我攒着买毛线的……”
老李闷头收拾家什，半晌才瓮声瓮气地回了一句：“咳得人心慌……抓了几副药，都熬给你喝了。”王姨张了张嘴，看着老李佝偻着背把沉重的蒸笼搬上三轮车，那声埋怨终究没能出口。
巷子里的日子，谁家没点难处？这无声的体贴，就是他们活命的方子。
150块的“奢侈”
又过了些天，王姨感觉松快多了。老李脸上那层阴云，也悄悄散了。一个收摊格外早的黄昏，老李破天荒地没急着收拾，反而神秘兮兮地从油腻腻的围裙兜里掏出个旧手帕包。
“给。”他把手帕包塞到王姨手里。
王姨一层层打开，里面是卷得整整齐齐的票子。她数了数，抬起头，眼圈有点红：“一百五？你……”
“药钱省下了，”老李搓着粗糙的大手，眼睛望着巷子尽头那点将落未落的日头光，“你身子刚好点，去买块称心的料子，做件厚实的新袄。”他顿了顿，声音低下去，“天眼见着就冷了。”
王姨攥着那卷带着体温的票子，喉咙里像堵了团棉花。她知道这钱是怎么省下来的——老李自己那件穿了不知多少年的旧棉袄，袖口磨得都透亮了。
第二天，王姨揣着那一百五十块钱出了门。傍晚回来时，手里没有新布料，倒是拎着一块上好的五花肉，肥瘦相间，看着就喜人。老李愣住了：“这……”
“药钱省下了，”王姨学着他昨天的语气，眼角笑出了深深的褶子，“天眼见着就冷了，咱们……包顿肉饺子暖暖身子！”
那顿饺子，馅儿剁得格外细，油放得特别足。小小的屋里，肉香混着醋香，热腾腾地弥漫开。老李埋头吃得呼噜响，王姨在一旁看着，又往他碗里夹了一个：“慢点，锅里还有呢。”
青石巷的夜晚渐渐深了，窗户纸上映着他们：纳碛啊Ｒ话傥迨榍谡馕寄铣堑男∠锷畲Γ撇怀錾秸浜Ｎ兜姆至浚辞∏〕瞥隽肆娇判幕ハ囔扇鹊奈露取
原来最深的暖意，不过是寻常巷陌里，我念着你身上的寒，你忧着我碗里的饭——那沉甸甸的一百五十块，便是俗世爱情最朴素也最昂贵的注脚。